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空气如同凝固的油脂，带起了一丝丝的火药味。
落日的最后一线金辉彻底沉入地平线，天地间骤然暗淡，仿佛被一只无形的手蒙上了一层灰色的纱。
废墟里，风的呜咽声变得清晰而尖锐，盘旋在断壁残垣之间，像极了亡魂的低语。
对峙，在这一片昏沉的死寂中被无限拉长。
巴特尔的目光如刀，从那个颤抖的蓝星男人身上，缓缓移到了他身后那七个如盘石般坚固的矮人战士身上。
他看到了他们手中战锤上干涸的、近乎发黑的血迹，看到了他们护在身前那面圆盾上密布的划痕与凹陷。这不是仪仗，这是从尸山血海里滚出来的杀器，以及握着杀器的人。
然而，他也看到了矮人们眼中那并非嗜血，而是如护崽的雌兽般的决绝与警惕。他们守护着那个看似孱弱不堪的蓝星男人，如同守护着某种最后的、不可侵犯的珍宝。
这种守护的姿态，冲淡了空气中浓重的火药味，添上了一丝难以言喻的悲壮。
“我们……不是来抢东西的。”巴特尔终于开口，声音被风吹得有些散，却依旧沉稳有力。他缓缓地将已经拉满的弓弦放松了少许，这是一个信号，一个微小却明确的善意。
他的目光重新落回到那个蓝星男人的脸上，那张因恐惧和饥饿而扭曲的脸上，此刻正因为他口中那个词——“灵界人族”——而浮现出一种近乎癫狂的希望。
“你说的，灵界人族……”巴特尔顿了顿，似乎在斟酌这个陌生的称谓：“如果指的是来自另一个世界，并非这片土地原生的族群，那么，是的，我们是。”
他身后的库吉特响马们没有动，但紧绷的肌肉也随着队长的表态而有了一丝微不可查的松弛。他们也是在绝境中求生的人，能清晰地分辨出困兽的嘶吼与豺狼的贪婪之间的区别。
眼前这群人，更像是前者。
那个蓝星男人，似乎叫陈平，听到巴特尔肯定的回答，浑浊的眼眶里竟瞬间涌出了泪水，不是悲伤，而是某种巨大压力骤然释放后的崩溃。
他双腿一软，几乎要跪倒在地，被身后一名眼疾手快的矮人一把扶住。
“真的……是真的……”他语无伦次地喃喃着，转向扶着他的矮人，又转向巴特尔，声音嘶哑地解释道：“我们……我们也是！我也是蓝星人类，他们……他们是我的追随者，来自灵界的山地矮人一族！”
他指着那七名矮人，矮人们依旧保持着警惕，但为首的那名胡须最长、几乎垂到胸口的矮人，对着巴特尔等人沉重地点了点头，算是承认了陈平的说法。
“灵界……人族……”阿尔斯楞在一旁低声重复着这个词，他看着陈平那张与自己领主沈穆一般无二的黑发黑瞳黄皮肤的面孔，心中那根名为“疏离”与“警惕”的弦，终于彻底松了下来。
在这片被死亡与骸骨统治的绝望荒漠里，任何一点相似，都足以成为抱团取暖的理由。
“天已经黑透了。”巴特尔的目光扫过愈发幽暗的废墟，那些狰狞的剪影仿佛随时都会活过来：“此地不宜久留。那些东西，随时可能出现。”
“请……请进！”陈平仿佛这才从巨大的情绪波动中惊醒，他急切地指了指身后那片由倒塌房梁和土块构成的墙缝：“我们有……有一个藏身的地方！很安全！外面听不到声音！”
为首的那个老矮人也瓮声瓮气地开口，声音如同两块岩石在摩擦：“亡灵的耳朵很尖，但它们的骨头脑子转不过弯。这里，它们找不到。”
巴特尔与身后的阿尔斯楞、巴图交换了一个眼神，没有过多的犹豫。在这片随时可能被骷髅骑兵淹没的黑夜里，任何一个能遮风避雨，隔绝窥探的藏身之所，都是无法拒绝的诱惑。
“好。”巴特尔点头，翻身下马，将战缰绳交给身旁的同伴：“我们进去，巴图，你带五个人在外面找个地方守着马，保持警惕。其余人，跟我来。”
“是，头儿！”
在陈平的引领和矮人们的默许下，巴特尔带着八名响马走进了那道看似是死路的墙缝。
一名矮人战士走到一处不起眼的角落，双手抓住一块巨大的、伪装成断裂水泥板的铁板，伴随着一阵令人牙酸的摩擦声，他用那看似矮小却蕴恐怖力量的身体，硬生生将“墙壁”拉开了一道仅容一人通过的缝隙。
一股混杂着尘土、机油和某种食物罐头的独特气味，从缝隙里涌了出来，带着一丝属于“文明”的、温暖的陈腐气息。
通道的另一侧，豁然开朗。
